WALKOVER

Walkover inizia esattamente dove terminava il precedente Segni particolari: nessuno: primo piano del volto femminile, la stazione. Andrzej, espulso dall'università, è di ritorno dalla leva militare, perennemente indeciso sul da farsi. È un boxeur dilettante, come Skolimowski, e trasuda indolenza, disillusione, flemma. Non ha niente per cui lottare e combatte fino all'ultimo per non essere coinvolto in qualcosa per cui lottare. Solo sul ring, a suo parere, vale la pena di menare i pugni: la folla t'acclama, l'Ego s'appaga. Ma sono vittorie di Pirro quando l'avversario non degna e non è degno (l'operaio che teme il licenziamento; il campione che punta solo al premio). Quella di Skolimowski è una protesta allegorica che si concretizza nella non-azione, nella fuga, in un'elegia della vigliaccheria. A differenza dei cugini della nouvelle vague, stilemi anti-sintassi/tradizionale a parte, non alza l'asta con messaggi estetici e politici, preferisce cantare la rinuncia (il walkower) in una partitura jazz libera, disordinata, enigmatica, qua grezza ed inespressiva, là ispirata (bellissimo il ritratto dei profili con i manichini sullo sfondo). Porta se stesso al cinema, senza "scriversi" addosso una partitura compiuta da svolgere e rendere emblematica: 75 minuti, fra i milioni possibili, nella vita di un giovane senza ideali. Al di "fuori" della sua mente confusa accadono suicidi, incidenti, gag assurde (la bilancia, le galline); ci sono pazzi, attivisti e laureati boriosi, finti preti, poemi radiofonici trasformati in gretti spot, come in Segni particolari: nessuno. L'importante è alzarsi prima che l'arbitro conti fino a dieci. Un'opera anche irrisolta, nonostante il beneficio del lirismo sperimentale.