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Quaranta minuti semplicemente imbarazzanti: il vecchio Harrington rilegge Poe e lo rappresenta con ostentata povertà di mezzi e (azzardo) gusto surrealista. Ne esce un pastrocchio paratelevisivo ai confini del trash, con dialoghi che tentano pure qualche ambiziosa (e ridicola) riflessione sull’arte e un ritmo inesistente che idealmente triplica il minutaggio effettivo del film. Comprensibile, però, che Usher sia in grado di esercitare su qualcuno una certa forma di fascino, questione questa sulla quale (mi) conviene forse non indagare troppo.
