TROPPA GRAZIA

Dalle parti del realismo magico, fra la Amélie Poulain di Jeanne-Pierre Jeunet e l'ingenuo protagonista di Lazzaro felice, sta il cinema di Gianni Zanasi. Dice bene Roy Menarini, nel suo approfondimento per mymovies.it: “Gianni Zanasi, modenese, [che] con atteggiamento di emiliana surrealtà ha cocciutamente inseguito un cinema di minorità al tempo stesso emozionante e scombinato, pieno di idee non convenzionali e privo di ambizioni eccessive”. Non pensarci (2007), La felicità è un sistema complesso (2015) e Troppa grazia (2018) – per citare i titoli più maturi della sua filmografia – decostruiscono e sfuggono, aggirano e ribaltano gli stereotipi, a caccia di visioni oblique e non omologate che sappiano anche dialogare con la nostra contemporaneità e con la nostra società. Fra le righe, naturalmente, mentre si raccontano storie particolari e bizzarre che giocano coi paradossi della verosimiglianza. Il rocker Stefano di allora (interpretato da Valerio Mastandrea, come il successivo tagliatore di teste Enrico) corrisponde alla geometra Lucia (una luminosa e insolita Alba Rohrwacher) di oggi: un personaggio in crisi e vagamente in cerca di autore, scheggia impazzita di un sistema – economico, umano – che rigetta e guarda con diffidenza. Le sceneggiature centripete di Zanasi (spesso scritte a più mani, e nel caso di Troppa grazia sono addirittura otto) sono viaggi imprevedibili, che chiedono allo spettatore uno sforzo maggiore rispetto alla norma – al ribasso – cui siamo avvezzi, nel nome di una libertà creativa che promette appagamento e arricchimento. Siamo abituati alla perfetta quadratura del cerchio, è vero, al racconto circolare che quasi prendendoci per mano ci accompagna ad una morale finale univoca ed equilibrata che incastra alla perfezione tutti i pezzi del mosaico. Per questo il coraggio anarchico di Zanasi va sempre apprezzato e stimato, quasi a scatola chiusa, anche quando i suoi lavori ci sembrano meno ispirati e riusciti: perché irride e boicotta i luoghi comuni.

Con la sua messinscena disturbante e i suoi dialoghi interrotti o grottescamente superficiali (o, all'opposto, insensatamente grevi), la storia della giovane madre precaria che vede la Madonna richiede in chi guarda un enorme atto di (ehm) fede: per salire sulla giostra occorre accantonare la logica – mentre tutti i personaggi di contorno sembrano invitarci alla razionalità – e seguire i voli pindarici di una narrazione straniante che procede a strappi e per accumulo di situazioni. Ci si potrebbe domandare chi è l'allucinazione di chi: è Lucia, in un momento infelice della sua vita, a vedere la Santa Vergine che le intima di costruire una chiesa, o è Maria di Nazareth a incontrare lungo il suo cammino un essere profondamente terreno e miscredente (“Sono la madre di Dio”, “Sì certo... già è tanto essere una madre guarda”) che rifiuta i suoi insegnamenti, costringendola – letteralmente – a venire alle mani? All'interno di questa forbice, che porta sia all'astrattismo che alla fisicità, sia alla spiritualità che al pragmatismo, sono contenute la cifra formale e la dimensione di un film stralunato e fragilissimo, a volte sciocco e a volte profondissimo. Una pellicola che spesso si perde e altrettanto spesso stecca, ma che si mantiene viva grazie ai suoi poetici primi piani, alla sua onnipresente musica (su cui spesso sfumano anche i dialoghi) e alla sua brillante e rotonda fotografia (opera di Vladan Radovic, già collaboratore fra gli altri di Francesco Munzi e Paolo Virzì). Nell'ordinario e nel quotidiano, la straordinarietà è sotto i nostri occhi, anzi sovente parte da noi stessi. Il mondo resta lo stesso, semmai è il nostro sguardo che deve cambiare, scrutando le cose in modo nuovo e diverso. Come dicono I Cani in colonna sonora, nella tanto splendida quanto inaspettata Nascosta in piena vista (che apre e accompagna i titoli di coda): “Dentro i fili d'erba / Tra le crepe dell'asfalto / Nello spazio vuoto / Tra ogni sassolino e l'altro / Ho creduto di vedere anch'io / Qualcosa che non c'è”.