BLOODY TIE

Busan noir, la faccia lercia e nascosta della Corea, il luogo dove si lavano i panni sporchi di Seoul. Questo il senso del polar di Choi Ho, poliziesco torbido e disilluso in cui l’estetica volgarotta e cablata su standard piuttosto rozzi “serve” effettivamente (per una volta la trita formula della funzionalità non è fuori luogo) a graffiare lo smalto delle apparenze. Non è vero che tutti tradiscono tutti nell’universo del polar: se così fosse la tensione tra ordine e disordine, autentico fulcro (est)etico del genere, verrebbe a cadere. È più aderente alla sua realtà ideologica un conflitto costante tra rispetto delle regole (spesso e volentieri collocate al di fuori della legalità) e violazione dei patti. Vi è un dissidio permanente tra integrità interiore (vissuta dal personaggio sotto forma di affetti familiari o legami sentimentali) e adesione alle regole esterne (che queste siano dettate dal corpo di polizia o dal milieu è sostanzialmente la stessa cosa). Il polar è prima di tutto un genere interiore: è iscrizione della Legge nella coscienza emotiva del personaggio. È questa la sua esattezza, la sua pungente drammaticità. La decisione di tradire costituisce immancabilmente motivo di sofferenza e tormentata riflessione, anche quando si traduce in azione immediata: i contraccolpi sulla coscienza si faranno sentire più tardi, inesorabilmente. Il polar è morale.
Tutte considerazioni che scaturiscono vedendo Bloody Tie, terzo lungometraggio di Choi Ho (classe 1967), al suo attivo due commedie sentimentali: Bye June (1998) e Who Are You? (2000). Qui il cineasta diplomato alla ChungAng University di Seoul cambia decisamente rotta, immergendosi totalmente nella palude di Busan e mostrando una padronanza da veterano nella manipolazione dei codici del genere. I personaggi principali, lo spregiudicato dealer Lee Sang-do e il brutale detective Doh Jing-wang (interpretati rispettivamente da Ryoo Seung-beum e Hwang Jeong-min, in due prove semplicemente strepitose) sono individui scossi da tormenti interiori: il primo ha perso la madre e l’innocenza a causa dell’attività dello zio spacciatore Taek-jo, il secondo ha perso il collega e amico Choi per mano del boss della droga Jang-chul. Ciò che li spinge ad agire (e a tradire) è questo trauma conficcato nel loro vissuto: entrambi vogliono più o meno consapevolmente ribadire il proprio diritto a vivere felicemente, il primo prendendo definitivamente le distanze dal maldestro esempio dello zio, il secondo vendicando la morte dell’amico e collega. Oltre ai due, ovviamente, una femmina bellissima: Ji-young, ex donna di uno spacciatore venduto da Lee alla polizia e sottratta dalla tossicodipendenza dallo stesso Lee. Il polar è morale.
Busan come antiSeoul dicevamo. E in effetti la seconda città per numero di abitanti e importanza economica della Corea del Sud sommerge con le sue acque limacciose e insanguinate le traiettorie dei personaggi. Una palude più che una città, una palude impossibile da attraversare senza esserne corrotti e inghiottiti. La crisi economica del 1997 (dovuta alle ingerenze dell’International Monetary Found) ha effetti a catena: l’aumento della povertà, l’incremento dell’uso di droga (crystal meth in testa) e, inevitabilmente, il deterioramento della realtà urbana. Metropoli meridionale, Busan è il classico porto delle nebbie, luogo di traffici, scambi e consegne illegali. Per tenere pulita Seoul, il procuratore distrettuale si impegna a salvaguardarvi l’attività del boss della droga Jang-chul. I rifiuti di Seoul finiscono a Busan, i rapporti di potere e i territori vanno ridisegnati: sia Lee Sang-do che Doh Jing-wang si trovano presi in questa morsa letale. Fanno di tutto per salvarsi, per difendere la propria integrità, per sopravvivere. E Choi Ho mette in scena il loro convulso lottare con uno stile antiestetizzante, controtipo negativo della sontuosità visiva sciorinata da Kim Jee-woon in A Bittersweet Life. Se Kim magnificava la dolcezza rovinosa dell’infatuazione in una Seoul tirata a lucido, Choi infanga di zoom, split-screen e inquadrature sbilanciate la bruciante sconfitta della giustizia in una Busan di cemento e catrame. Il polar è morale.